What is love

baby don't hurt me no more
Grand-père était mort. Depuis quelques années, il devenait fou, prenant sa propre descendance pour des détraqueurs qui avaient pour mission de l'emmener à Azkaban. Il ne cessait de crier, lancer des sorts dans tous les sens pour se défendre et répéter qu'ils s'en prenaient au mauvais homme. Il était innocent. Pour quel crime se croyait-il condamné, personne ne savait. Acteon Rosenbach vivait reclus dans les monts Cambriens -à des miles de Londres, là où habitait la famille de son petit-fils-, là où personne ne pouvait le déranger. La seule personne qu'il reconnaissait avec son esprit embrumé était Darius. Darius, son petit-fils préféré avait-il lui même avoué lorsque l'enfant n'avait que six ans. Il s'en souvenait comme si c'était hier, le vieux qui l'avait pris à part lors du mariage d'une de ses tantes et qui lui avait chuchoté d'un air de conspirateur : Fiston, à côté de tous tes cousins et cousines, c'est toi que j'aime le mieux. Peut-être parce qu'à l'inverse des autres enfants, quand son grand père prenait la parole, Darius l'écoutait réellement. Il buvait ses mots, les prenait pour paroles d'évangile. On avait rarement vu autant de ferveur chez un garçon de son âge. Acteon adorait son petit-fils et celui-ci lui rendait bien. Ce sont peut-être ces souvenirs qui permirent à l'homme de ne pas oublier totalement l'enfant. Non pas qu'il répugnait le reste de sa famille, loin de là, mais si le reste des Rosenbach devait décrire le doyen en un mot, ils auraient tous répondu sans aucun doute « imposant ». Ça n'était pas un homme à qui on s'opposait, ni de qui on pouvait se moquer. Pas parce qu'il entrait dans des colères noires, mais parce que personne n'avait osé. Il imposait le respect.

Du moins jusqu'à ces dernières années.

Quand les signes de la maladie qui commença à le ronger firent leur apparition, tout le monde s'accorda à dire que c'était bien dommage pour un homme qui, par le passé, possédait tant de prestance. On déplorait la sénilité du vieillard et le respect qu'on lui conférait avant n'était plus qu'une ombre, une habitude. Ses enfants murmuraient qu'il fallait l'envoyer à Ste Mangouste, avec des airs concernés que les adultes savent si bien prendre, tandis que les petits-enfants, beaucoup plus hardis à cause de leur jeune âge, criaient que le papy était devenu complètement maboule. Ça n'allait plus. Quelque chose s'était éteint chez Acteon Rosenbach. Il était de plus en plus difficile de l'approcher, puis même impossible au fil du temps, au désespoir du reste de la famille. Sauf pour Darius. Très tôt, le garçon se servit de la poudre de cheminette tout seul pour rendre visite à son grand-père. Ses parents le laissaient faire, quoi que toujours inquiet de le voir revenir avec des blessures infligées par un quelconque sortilège, signant la folie totale du vieil homme. Mais non, à chaque fois il revenait indemne, heureux d'avoir pu passer ces quelques moments privilégiés avec le doyen Rosenbach. L'enfant l'aidait à entretenir sa maison, malgré son jeune âge il se montrait plein de volonté, lui racontait ses journées avec les bêtises qu'il avait fait, mais surtout écoutait le grand-père, comme il l'avait toujours fait. Parce que ses histoires, qu'elles soit nouvelles ou qu'il les ait entendues des milliers de fois, étaient toujours aussi intéressantes. Et c'était quand il l'entendait parler que Darius avait la conviction que la folie n'avait pas totalement emporté le vieil homme. Il s'était juste réfugié quelque part, loin du monde qu'il avait fréquenté depuis trop de temps. Et le petit était sûr qu'il était heureux comme ça, même si le reste de sa descendance s'acharnait à penser le contraire. Le jeune Rosenbach ne l'avait jamais autant vu sourire que dans ces temps là, et il était sûr qu'il en aurait encore pour longtemps à vivre.

Mais grand-père était mort. Comme lorsque l'on s'approchait trop près d'un feu de cheminée, ses yeux avaient commencé par s'embuer de larme, puis sa gorge à le piquer. Une sensation âcre, la bile amère qui remontait le long de son oesophage et la détresse qui envahissait son esprit entier. C'était pas possible, il n'avait pas le droit. Encore quelques jours plus tôt, il avait dit à son petit-fils : Gamin, la prochaine fois que tu viendras me voir, je te montrerais un sort pour embêter ta cousine Rosie. Ce sort, il n'en entendrait jamais la formule. Il ne verrait plus l'homme au front ridé mais avec pourtant des yeux si jeunes. Grand-père était parti. Plus de vieil homme, mais des dizaines de membres de la famille et amis venus assister aux funérailles de ce grand sorcier qu'était Acteon Rosenbach. Ou comment faire hypocritement le récit de la fin de sa vie, comment il avait combattu avec vaillance la maladie qui s'était emparée de lui, comment son panache habituel ne l'avait pas quitté même dans ces épreuves. Conneries. S'il avait été un peu plus hardi à l'époque -après tout il n'avait qu'onze ans-, Darius aurait crié que tout ce que l'on venait de baratiner, c'était n'importe quoi. La vérité, c'était que personne à part lui n'avait de nouvelles de grand-père, qu'il ne s'était pas battu contre la folie, qu'il n'était même pas fou d'ailleurs, et qu'il avait crevé tout seul dans son manoir sans personne à ses côtés pour le rassurer, ou pour lui dire au revoir. Parce qu'au fond, c'était ça qui énervait le plus l'enfant ; il n'avait même pas été là pour le vieux au moment où il avait justement le plus besoin de lui. Ça n'était pas non plus une culpabilité déchirante, puisqu'il n'avait rien fait de mal, mais il s'en voulait. Il était infiniment triste, une partie de lui venait de se noyer au fin fond de son être, s'était noyée avec toutes les larmes qu'il avait empêché de couler et qui avaient maintenant du former un lac à l'intérieur de lui-même. Parce que grand-père était mort.

Rohan ? Il venait de se rendre compte en levant la tête qu'il était seul. L'autre avait apparemment disparu, sans faire de bruit. Pas étonnant quand on connaissait le brun. Rohan, t'es où ? répéta Darius, qui détestait lorsque son meilleur ami l'abandonnait de cette façon ; sept ans qu'ils se connaissaient et jamais il n'avait réussi à s'y faire. Ici. Il était réapparu telle une ombre. Pas possible, ce mec devait posséder une cape d'invisibilité pour se déplacer aussi discrètement à chaque fois. Le Rosenbach se contenta de lever les yeux au ciel. De toute façon on ne le changerait pas. T'as ta valise ? Il la souleva à la hauteur de son torse. Ouai capitaine. C'était bon, le moment fatidique, celui qu'ils avaient attendu depuis maintenant plusieurs semaines. Alors on y va. Y, ça voulait dire la Californie. Les États-Unis, ce continent au moins trois fois plus grand que le leur. Chaque fois qu'il y pensait, Darius se demandait comment tous les deux avaient réussi à en arriver jusque là. Et surtout, pourquoi ils se lançaient dans des études, eux qui détestaient ça par-dessus tout. C'était le défi le plus fou qu'ils s'étaient lancé. Un truc sur le long terme, qui montrait leur engagement, bien plus sérieux que tout ce qu'ils avaient pu parier jusque-là. Un défi qui prouvait leur amitié à tous ceux qui les regardaient auparavant d'un air amusé. Qui montrait qu'ils n'étaient pas que des gosses inconscients. Un premier pas vers le monde des adultes en somme.

Ça remontait à loin, leur amitié. Rohan portait encore ses lunettes et grand-père était parti depuis deux mois. Premier cours de sortilège, Darius avait réussi à enflammer la moustache du professeur par un malencontreux mouvement de poignet. Rohan avait été le seul à chuchoter À ta place, je cramerais même ses cheveux. Y'a plus rien de bon chez cet homme capillairement parlant. Que ce soit l'utilisation de l'adjectif capillairement ou la remarque sur le professeur, quelque chose chez le garçon à lunettes lui avait plu. Il suffit d'un rien parfois. Le visage de Darius s'était illuminé d'un sourire un peu trop grand pour lui et depuis ce fut toujours ensemble qu'ils assistèrent au cours. Il y avait un truc chez Rohan qui le démarquait du reste, mais il ne savait pas bien ce que c'était. On disait du Rosenbach que c'était un original quand clairement on n'avait pas prêté attention à son meilleur ami. Ce gosse était un ovni, une espèce non identifiée, une pierre précieuse à l'état brut qu'on n'avait pas encore eu le temps de dégrossir. L'enfant sauvage quoi. Ça avait été le coup de foudre amical. Pour le gosse qui n'avait jamais eu d'autre ami que son grand-père, ça changeait du tout au tout. Mais ça lui plaisait bien. Alors les gens ont fini par assimiler : Rohan et Darius, Darius et Rohan, toujours fourrés ensemble ces deux là, mais jamais vous ne vous quittez d'une semelle ? Ce à quoi Darius répondait : Si, quand on prend notre douche. C'en devenait presque exaspérant. Et depuis cette première rencontre, les voyages dans le Poudlard Express semblaient passer plus vite. Petit à petit, l'image de grand-père, d'abord vivace dans l'esprit du garçon -on n'oubliait pas si facilement le visage ridé d'Acteon Rosenbach, surtout quand il avait l'habitude de vous regarder avec fierté- commençait à s'effacer. Le gosse faisait son deuil.

Grand-père était toujours mort. Il y repensait parfois, dans son dortoir à Poudlard, lorsque tout le monde dormait et que lui essayait de lutter contre une nuit d'insomnie. Ça aurait fait quoi, qu'il soit encore vivant à cet instant précis ? À l'époque il se disait que ça aurait tout changé, que peut-être il aurait été un meilleur élève, plus attentif en classe, moins enclin à faire toutes ces conneries, parce que le vieux aurait été là pour le reprendre quand ça n'allait pas. C'était quand même dingue, pensait-il, qu'il y ait des milliers de sorciers compétents sur cette planète et qu'aucun n'ait réussi à ressusciter les morts. L'idée folle lui vint de créer une potion pour ça, dusse-t-il lui prendre des années de recherches. Ça lui traversa l'esprit seulement une fraction de secondes et il la balaya aussi vite qu'elle était venue, mais quand même : il tenait quelque chose. À creuser. Mais tout ça lui venait quand il vivait encore en Grande-Bretagne, qu'il revenait à Londres pendant les vacances. Maintenant, il était aux Etats-Unis. Paumé, avec Rohan, littéralement son seul repère. Un moyen de tout recommencer, avaient dit les parents, plutôt un moyen de trouver la solution pour lui. Dans la lune, à côté de la plaque lui disait-on tout le temps. Plutôt paumé oui, encore et toujours depuis ses onze ans. Heureux, certes, mais perdu. Il s'en sortirait.

Il lui fallut un an de plus pour se rendre compte que grand-père était réellement mort. Que même s'il avait été là, rien n'aurait changé. Que ressusciter les morts, c'était impossible. Mais qu'il se soignait. Qu'il allait guérir parce qu'il allait l'oublier. Qu'au final, c'était à Rohan qu'il se raccrochait, encore et toujours. Qu'il fallait essayer de compenser par tout et n'importe quoi. Qu'il avait fait de toutes les personnes qu'il fréquentait, des dommages collatéraux.

Mais il s'en sortirait.